空

笔端泻出的华丽
遮盖住了残破
文章可免遭夭折
那心呢

心中的嫩芽
在风雨中摇摆
刚刚萌发的生命
被现实洗刷
想靠阳光制造有机物
却陷入一片黑暗，浑浊
迷茫，无助

不是没有追求
不是没有反抗
只是
太渺小，太渺小